O amor não vale mais que uma moeda de 50 centavos. Pior ainda se achada, histericamente afogando-se em areia seca, e brilhando mesmo sem luz pra refletir. Onde só um pedaço poderia ser visto e de nada adiantaria se seus olhos a procurasse.

Ninguém e nada a deixou, ela foi esquecida por parecer inútil, por ser lembrada tão somente para comprar doces, dar esmolas, juntar para um dia servir. Quem sabe?

Por ser prateada e não dourada, às vezes gorda, às vezes magra, às vezes nova, às vezes velha, às vezes deixada, às vezes cobrada, às vezes guardada, às vezes doada, às vezes perdida e enterrada, às vezes achada e enterrada.

O amor vale uma moeda de 50 centavos chamada histérica.